Yo, que no había ido a casa este fin de semana por ahorrar un poco, acabé gastándome más por asistir a la reunión en Barcelona. Es que quería, quería estar ahí. La mejor palabra que encuentro para definirlo es que, estar era IMPORTANTE.

Ayer se celebraba una reunión estatal de todas las PAH (Plataformas de Afectados por la Hipoteca) y era la primera vez que asistía esta recién nacida en Ibiza. 

A pesar de las muchas tragedias que las hipotecas han traído de la mano estos años (y con "hipotecas" quiero decir desahucios, ese crimen intrínseco que trae consigo cada contrato hipotecario en este país), esta reunión estatal de PAH dejaba el balance positivo de las muchas victorias gigantes, inmensas, porque una historia de una familia que no acaba desahuciada jamás puede ser pequeña. 

Te encuentras sentado en un aeropuerto, con la maleta por fin desparramada en una butaca y esas horas, ese último té antes del embarque, te dan para pensar y sentir muchas cosas… 

Hace bien poco hice un post retratando un día corriente (que probablemente no “normal” aunque vete tú a saber qué es normal), pero es que bien podría convertir este blog en un diario, que pocos, pocos días podría decir “pues hoy no ha pasado nada del otro mundo”.  Sin embargo, creo que el de ayer no sólo se merece un post, sino que hay algunos implicados mordiéndose las uñas a ver si escribo.

Pongamos que no tengo ni idea de muchas cosas... qué sé yo... de política por ejemplo. Ni de broma se me ocurriría presentar mi candidatura para gestionar un país. Pero que era solo un ejemplo, que quien dice política dice también economía o danza del vientre. Apañados ibais a estar si tuviera que enseñaros yo el waka waka; Zapatero a tus zapatos.

Ayer iba arrastrando mis pies cansados por Barajas en busca de mi puerta de embarque cuando un tipo me interceptó, plantándose descaradamente a un palmo de mí y preguntó deprisa:

-¿Española?

-Sí.

-¿Trabajas?- Le miré sin entender muy bien y contesté:

-Sí.

-¿En España?

-Sí.

-¿Trabajas en España?

Las manifestaciones son una magnifica ocasión para que nuestros políticos salgan a la calle. En serio. Entiendo que no estén de acuerdo con lo que las mueve porque al fin y al cabo estas convocatorias suelen ser protestas contra sus gestiones, pero aún así, mezclarse entre el pueblo que sale a la calle a gritar porque ve que su voz se ha desoído por todos los otros métodos, es una oportunidad que cualquier buen político no debiera jamás desperdiciar. 

No me gusta el término “Indignado”; es más, a estas alturas del partido: me indigna. Tampoco me gusta el otro término empleado en el mundo anglosajón “The Protester”. Hubiera preferido que se refiriesen a nosotros (porque me incluyo) por algún otro nombre más esperanzador y por descontado, positivo. Podrían denominarnos algo del tipo “los rebeldes”, “los que creen” (believers, en inglés, suena fabuloso), “los defensores de la democracia”... Cualquiera de ellos además, hace mucha más justicia al punto común entre personas tan distintas. Pero claro que no fue casual apodarnos con connotaciones negativas y además, que encierran tanto menosprecio hacia quienes dicen NO.

Mis amigas me reclaman que para cuando un post contando “cómo vivir bien”. Sí, sí, para que veáis que además de orgullosa Embajadora de Bacardi soy una Embajadora Honorífica del Vivir Bien, pero ese post en concreto, con historia, teoría, aventura, risas y sobre todo: recetas reales y al alcance de todos de cómo vivir bien, lo dejo para más adelante y hoy voy directamente con un caso práctico porque sí, porque está a la vuelta de la esquina.

Vivo en un mundo pequeño y soy feliz en él. No es que no sea ambiciosa ¡lo soy, y mucho! Ambiciono seguir siendo feliz. En este mundo pequeño viven mis hijos,  mi familia de aquí y de allí, mis amigos de aquí y de allí, mis vecinos, mis clientes, las personas que me cruzo en algún momento aunque luego nunca más vuelvan a aparecer en él y así... nos va bastante bien a todos. Sé que hay otros mundos; algunos estoy deseando conocerlos para incorporarlos a este pequeño y raro mundo mío, pero otros, en cambio, no los entiendo y no los quiero entender. Es por poner un ejemplo, ese otro mundo de las noticias (que también podríamos llamar malas noticias) y me produce como alergia.

Hoy he aprendido una expresión nueva, pero ya os advierto que es como decir "Mamut" o "Tyrannosaurus Rex"; quiero decir que claro que puedo pronunciarla pero está extinta. Si los llamas verás como no responden. De todos modos, la pronuncio, a ver si os suena a vosotros. Se trata de: "salario de tramitación".

Elena ha tocado fondo. Ya se ha fundido oficialmente lo que iba guardando moneda a moneda de su último segundo trabajo porque con los 850€ que gana trabajando en el de siempre, 40 horas semanales no es que no llegue a fin de mes; es que no llega al día 5. Justo cuando le ingresan la nómina, los casi 600€ de hipoteca, 150 de coche, 75 de parking y recibos de teléfono, luz, agua, gasolina... No es cuestión de organizarse sino de que un sueldo no le basta y con 2 andaba justa. Protesta y se lamenta de que no encuentra “otro trabajo para las mañanas” como lo llama ella y yo no puedo evitar contestarle “o uno sólo pero que te paguen con justicia”.

Tendrá que ver con aquello de hacerse mayor pero, de un tiempo a esta parte, yo, que he sido Doña Corrección, cada vez con más frecuencia, no atisbo a expresar bien lo que quiero sin poder colocar un “joder” al principio de la frase, o un “mierda” a la mitad o, incluso, terminar con un buen “hasta los cojones” (que os juro que no va por mí; que es una frase hecha y que soy una mujer entera de los pies a la cabeza). Pues eso, que será la edad o la vida, que en realidad no son dos cosas tan distintas.

Ayer cuando por fin llegué a casa de Mari Carmen hacía un frío que pelaba y los augurios para el fin de semana son aún peores. Alguien comentó:

   -Qué frío.

Y no pude más que contestar:

   -Sí, la verdad es que es un día de mierda para quedarse en la calle.

Y no me refiero a olvidar las llaves en el otro bolso, que lo solucionas riéndote de tu torpeza y tomando un café en el bar de la esquina hasta que alguien te trae una llave de repuesto. Me refiero a quedarte en la calle, sin un techo, sin un lugar en el mundo dónde ir, sin la más mínima idea de dónde vas a dormir hoy ni el resto de tus días. Me refiero, claro está, a que te desahucien.

Otra tertulia más con la crisis copando todo. La palabra se desliza de nuestros labios con la misma facilidad con la que se nos cuela por debajo de la piel hasta arañar el alma. No lo permitáis o, si lo hacéis hacedlo con justicia.

Lo que me llevó a estudiar psicología fueron dos raros temas que siempre me han llamado la atención: la preparación a la muerte, sobre todo en enfermos terminales (y a sus familiares que comparten el mismo sufrimiento) y las crisis. Así, en grande y en plural. Ya veis... Casi nada. Pero las crisis por aquel entonces, eran otra cosa muy distinta.

Hoy hace veinticinco años que me casé por primera vez. No me conservo en formol; simplemente era una niña. Tuve que pedir una emancipación en el juzgado para hacerlo. Tenía quince años cuando dejé una nota en la mesita de noche de mis padres pidiéndoles perdón por la vergüenza que sabía que les iba a hacer pasar; estaba embarazada y me iba; quería tener a mi hija. Un escándalo en mi pequeña Ibiza. Mis propias compañeras del instituto me regalaron una cuna, pero ésa es una parte bonita de la historia y la que quiero contaros hoy es terrible: mi matrimonio. veinticinco años y sin embargo, la posibilidad de que, de no haberme divorciado, hubiera llegado a celebrar unas Bodas de Plata, no existe. Cuantos nos conocieron podrían dar fe de que, de no haberme ido, hace mucho tiempo que estaría muerta. 

Después de Vladimir Putin en 2007, Barack Obama en 2008, Ben Bernanke en 2009 y Mark Zuckerberg en 2010, el prestigioso galardón de Persona del Año de la revista Time es para la figura anónima de El Indignado (The Protester). Ha sido la manera en que la revista quiere reconocer la labor de tantas personas que a lo largo del mundo entero, salen a la calle a intentar cambiar la historia: nuestra historia.